Ja, er hat mich gepackt - der Golfvirus. Schon vor einem Jahr, aber es wird immer heftiger. Wenn es irgendwie ginge würde ich jeden Tag auf der Range stehen und Bälle schlagen - für den perfekten Schwung.
Golf, das ist der erste Sport für mich, bei dem der Gegner nicht ein anderer Spieler ist. Der Gegner ist man selbst - und zeitweise der Platz und der Wind und der Regen ...
Es ist ein geniales Gefühl wenn ein Schlag gelingt. Egal ob mit dem Eisen, dem Holz, ein Putt oder ein Pitch. Je schwieriger umso genialer (in meinem Kopf spukt das Wort "geil" herum, aber das benutze ich nur sehr ungern - also:). Awsome! Genial!
Und dann am nächsten Loch, beim nächsten Schlage gehts wieder nicht und keine Ahnung warum. Und dann heisst es wieder auf die Range und üben.
Um endlich auf ein besseres Handicap zu kommen spiele ich Turniere wie verrückt - bisher mit mäßigem Erfolg. Obwohl die zweiten 9 immer recht gut sind aber am Anfang: Rohrkrepierer.
Mein Pro (wie das klingt, als ob wir verheiratet wären) muntert mich immer auf und schmiert mir Honig ums Maul (kein Wunder - Prostunden sind teuer) - aber es wird nicht besser!
Doch wenn Dich der Virus hat, dann hat er Dich! Also nochmal 50 Bälle runterlassen und weiterüben!

Als
Beate
Conrad
Die
Ersten
Flaschen
Gab
Hatte
Ich
Ja
Kaum
Lust.
Mein
Neugieriger
Oskar
Pflegte
Quasi
Routinemäßig
Seine
Tintenfische
Und
Vergass
Wieder
Xförmige
Yuccapalmen
Zuzudecken

Sie schaltet ihre Zigarette aus. In ihrer Erinnerung taucht kurz das Bild auf: ihre Hand, die eine Zigarette in einem Aschenbecher ausdrückt. Echte Zigaretten gab es schon seit - wie lange? Sie rechnet nach - 5, 7 - nein seit 8 Jahren nicht mehr. Zumindest nicht für Menschen mit ihrem Gehalt. Aber sie kann sich noch daran erinnern - immerhin. Heute gibt es "Halers", die einen einzigen Vorteil haben: Sie halten ewig. Manchmal muss man den Geschmacksträger austauschen, täglich müssen sie aufgeladen werden, manchmal brennt der Glühfaden durch. Ansonsten: unzerstörbar. Von echten Zigaretten - mit Tabak und Streichhölzern - haben sie nur das Aussehen.
Doch in den letzten 15 Jahren gab es noch andere Veränderungen. Zuerst war da die lang vorhergesagte Ölkrise, dann wurde das Wasser rationiert und als dann diese Morde anfingen wurde offenes Feuer verboten. Immerhin waren die ersten 15 Opfer verbrannt worden. Und vergewaltigt. Wahrscheinlich mit einem Gegenstand. Kein Sperma. Keine Spuren. So war es geblieben, Monat für Monat. Und nachdem er nicht gefasst werden konnte mussten sie alle zurücktreten. Zuerst der Polizeichef. Dann der Bürgermeister. Und bei den Wahlen hatten Männer keine Chance mehr. Sie wurden aus der Öffentlichkeit verdrängt. Seit fast drei Jahren gab es keine Männer mehr.
Natürlich gibt es sie noch, aber nicht mehr in der Öffentlichkeit, allein. "Männer, die das zwanzigste Lebensjahr vollendet haben, dürfen nur in Begleitung einer Bürgin (eine Blutsverwandte, eine durch Ehevertrag legitimierte Frau oder durch eine vom Gericht zu bestellende Bürgin) das Haus verlassen". So der wie immer lachhaft klingende Gesetzestext.
Schuld daran sind diese Morde. Dabei sehnt sie sich so sehr danach wieder in ein Lokal zu gehen, Männer zu treffen, mit ihnen - groß, klein, dick, dünn, wie auch immer - ein normales Gespräch zu führen.
Jetzt haben die Frauen das Ruder in der Hand, sind in Politik, Wirtschaft, Medizin ... einfach überall. Und natürlich bei der Polizei. So wie sie, die heute ihre Nachtschicht schiebt. Mit diesem Kribbeln im Bauch. Heute ist der 25. und in diesem Monat hat er noch nicht zugeschlagen. Das einzige worauf man sich bei ihm verlassen kann ist: er wir noch zuschlagen, in diesem Monat. Seit dem ersten Mord hat er nur ein einziges Mal ausgelassen ("Auch ein Mörder braucht mal Urlaub" hatte die Gerichtsmedizinerin süffisant bemerkt), sonst ist er zuverlässig: einmal im Monat findet er ein Opfer. Manchmal am ersten, manchmal am letzten aber immer und immer nur einmal. Und trotz der Sicherheitsvorkehrungen, der Warnungen, der Überwachung, der ID-Chips, dem Ausgehverbot - er ist noch immer nicht gefasst.
Ihr MiKo meldet sich: "Posten 311 - Bericht" fordert die Stimme der Polizeichefin, die heute wieder mal die Oberaufsicht über die Nachtschicht übernommen hatte. Immerhin war der Monat fast um und alle sind heute nervös. Automatisch tippt sie auf den Bildschirm des MiKos um sich zu melden. "Hier Posten 311, befinde mich ... (Fortsetzung folgt).

Aus jetzt, ende! Wurscht, was morgen ist: ich kann nicht mehr. Nur noch dem Zwerg eine Geschichte vorlesen, mit ihm ins Bett kuscheln und schlaaaaaaaafen - sonst nix! Mehr will ich einfach nicht.
Und morgen stell ich das Handy auf lautlos und gebe mich der Illusion hin, dass keiner anruft. Genug ist genug!

Jetzt sitze ich hier schon den ganzen Tag und werde einfach nicht fertig. Dabei ist Sonntag und den ganzen Tag war schönes Wetter. Mein Sohn ist schon ganz unrund und will nur eins: raus!
Aber das Ding muss morgen fertig sein - da hilft nix! Und wenn ich dann knapp vor dem Zusammenbruch bin frage ich mich immer: wofür? Vielleicht sollte ich mir einen simplen 9-to-5-Job suchen, irgendwo in einem Supermarkt Regale einschlichten - wo ich einfach nach Haus gehen kann und einfach nur sein - ohne noch ein Projekt das noch fertig werden muss, ohne Kunden denen ständig was Neues einfällt, ohne nächtelanges Programmieren. Aber was solls: selbst schuld, hätt ich nur was Gescheites gelernt :-)